La niñez bilingüe
SIGO el devenir de las elecciones en Cataluña y los recuerdos del colegio al que asistí en séptimo y la mitad de octavo de EGB se presentan sin previo aviso. Y, tristemente, constato que perdí aquella batalla.
La inocente batalla de un niño que sólo quería comprender lo que sus profesores parecían querer enseñarle, aún a sabiendas de que muchos de sus alumnos comprendían igual el catalán que la física cuántica. Levantar la mano para pedir que me lo explicaran en español (castellano para los acomplejados) me costó expulsiones diversas. No es menos cierto que en tocar las narices ya desde niño advertí cierta superdotación.
No me resulta difícil adivinar que muchos de aquellos niños que ocupaban los pupitres de mi casa habrán hecho lo previsible, lo que ya comenzaban a hacer sus papás. Catalanizar su nombre. Pronunciar con impostura verbal su apellido, como si a la vez comieran butifarra para que pareciera que sí, que, efectivamente, son pata negra, catalanes de pura cepa, de primera división, y que nada tienen que ver con los paletos obreros o funcionarios que invadieron el territorio de una raza superior, moral e intelectualmente. La familia Pujol y el 3% así lo ha confirmado, es evidente.
La exclusión y la xenofobia comenzaban a dar sus primeros pasos. Cataluña no era el territorio del pánico que entonces se vivía (o se moría…) en el País Vasco. Para mis padres, que habían sobrellevado con unas increíbles dignidad y naturalidad el acoso directo de ETA, Tarragona y Gerona eran casi un retiro espiritual. Pero claro, para la educación en libertad de la prole lo aconsejable era volver a hacer las maletas. Y Valladolid fue una ocasión idónea.
2015. La democracia en España, débil y timorata, deja mucho que desear. A los terroristas se les vitorea en los pueblos que ellos mismos, con otro collar, gobiernan. A los corruptos del 3%, falsificadores de la historia, comisionistas de la ignorancia culpable del gentío, se les entrega el poder. Pese a todo, sí, soy, me siento, individualmente, español.